只有真正的詩人才知道在裝著鏡子的詩歌之屋裡是多麼孤獨。遠處的槍炮聲透過窗子依稀可聞，心中渴望著奔向廣闊的世界；萊蒙托夫正在扣上他軍服的鈕釦；拜倫正在把一隻左輪槍放進他床頭櫃的抽屜裡；沃爾克在他的詩里正在與大眾手挽手前進；哈拉斯正在激昂地發出押韻的詛咒；馬雅可夫斯基正踩在他自己的歌喉上；一場光榮的戰鬥正在鏡子裡激烈進行。

小心，我懇求你！假如一個詩人走錯一步，邁出他的鏡子領域，他就將毀滅，因為他不是一個好射手。如果他放一槍，他將把自己打死。

啊，你聽見他們來了嗎？一匹馬正在高加索一條彎曲的山路上疾馳，馬鞍上坐著佩帶手槍的萊蒙托夫。又傳來馬蹄聲，車輪輾軋聲：這是普希金，拿著手槍，朝一場決鬥駛去。

我們現在聽見的是什麼？是一輛電車，一輛緩慢的、搖搖晃晃的布拉格電車。它正把雅羅米爾從一個郊區載往另一個郊區；他穿著一件黑色的外套，一條領帶，一件冬大衣和一頂帽子。

哪一個詩人從未幻想過他的死亡？哪一個詩人從未在他的想象中描繪過它？我必須死嗎？那就讓我死於烈火吧。你認為這只是偶然的想象遊戲引起雅羅米爾想到一個燃燒的死嗎？完全不是。死亡是一個啟示；它說話；死的行為有它自己的語義學，一個人怎樣死，死於哪種環境，並非無足輕重。

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