我老早就想寫這麼一部小說，表現我那點西部的生活和體驗。但一直不敢動筆，只怕寫來沒大的把握，糟踐了這些積攢。為了獲取這些積攢，我確確實實流過淚，淌過汗，出過“洋相”，拖到去年，終於寫了出來，並不是因為自覺已有了十分的把握，倒是因為算算自己的年紀，再不使用這些積攢，怕要來不及使了，便著起急來。前幾天，開會討論這部小說。會上，有一家名聲頗不小的報社的年輕記者說了這麼兩句話：“從歷史的觀點看，這一代人實在又算不了個什麼”。

“受過‘十七年’薰陶的人，是不是人才，大可懷疑”。這兩句話的頭一句，明顯指的是我這一撥的“老知青”，後一句話，我想，他是指小說中的主角謝平一類的人的。在會場裡，他坐在我背後。聽他這麼說罷，我真想回過頭去瞅瞅，這個極年輕的人此刻的神情、氣勢和姿態。但我轉不過身去，渾身十分地沉重，動不得。一時間，我周身的血確乎地都凍住了。哦，從歷史的觀點看，我們這幫子“實在又算不了個什麼”。

我忽然覺得自己該是“很老很老”的了……散場的時候，我囑咐自己笑著去跟他握握手，囑咐自己，得讓他看到自己在笑。我深信他是看到了的。他把冷靜的目光審視地注在我臉盤上，停了一兩秒。

哦，他是多麼年輕。我也曾這麼年輕過……

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