沒有家人。

短短一句話，在我心頭猛揪了一把。

看著紀遠堯蒼白的臉，我轉過目光，就像什麼也沒聽到，不忍再看他的表情。

“醫生說要多喝水。”我拿走他手裡的空杯子，若無其事引開了話，“你還沒吃晚飯，叫老範出去買點粥好不好？”

“不用，你回去吧，已經很晚了。”他卻回答，“這裡有老範。”

我回頭，捧著手裡的水杯，在他臉上看見一種冷清自持的表情，像是不願被接近，不願被照料，寧肯一個人藏起來，抗拒自己近似弱者的一面被人看見。

“我不走。”

我朝他笑，臉上燦爛，心裡酸澀，將水杯倒滿，遞到他手裡。

他錯開目光，低啞地說了聲“謝謝”。

“你可以不要再說謝謝嗎？”我輕聲問。

他抬眼看我，眼光似飛鳥掠過水麵，輕倏無聲，然後沉默。

我靜靜看他喝水，也沒什麼話可說，目光掃過這間陳舊病房的每一個安靜角落，也不知道該往哪裡看，只是不想落在眼前這個人身上——他剛強得遙不可及，脆弱得不忍觸碰。

鄰床守候在側的家屬也是女性，看上去像是病人的妻子或母親。

不知道我看上去是不是也和她們一樣，像在守護一個親人。

這是我第一次，深夜守候在醫院，守候一個非親非故的男人。

這個人，沒有家。

這是怎樣的生活，沒有家人，似乎也沒有朋友，想起他那高踞三十層樓上的“家”，那間冷色的空曠大屋，才明白第一次踏進去時的冷意從何而來。

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