正午時分。

母親在監獄事務室裡和巴威爾面對面地坐著。

透過迷朦的淚水，她仔細端詳著兒子那長了鬍子的臉龐，找機會將那緊緊捏在手中的字條交給他。

“我身體很好，大家也都很好！”他低聲說。“你近來怎樣？”

“我還好！葉戈爾·伊凡諾維奇死了！”母親機械地回答。

“真的？”巴威爾驚叫了一聲，然後悄悄地低下了頭。

“出喪的時候，警察們闖來打架了，還抓去了一個人！”她直截了當地說明著事實。

副監獄長咂了一聲他那薄嘴唇，忽的一下跳起來，含糊不清地命令道：

“這是不準講的，你是應該知道的！不準談政治！……”

母親也從椅子上站了起來，裝作什麼也不知道的樣子，抱歉地說：

“我不是在講政治，我是在講打架的事！他們打架了，那是事實。有一個人的頭都打開了……”

“反正都一樣！我請您住嘴！就是說，凡是跟你個人——

跟你的家庭和家裡沒有關係的事情，都不準說！”

他覺得自己說得很沒有順序，便就重新在桌旁坐下，一面翻著案卷，一面無精打采地、似乎很疲倦的補充道：

“我是要負責的，不錯，……”

母親向周圍看了一下，飛快地將手裡的紙團塞在巴威爾的手裡，好像放下重擔般地透了口氣。

“我不知道該說些什麼才好……”

巴威爾笑了出來。

“我也不知道呀……”

“那麼就不必來！”副監獄長生氣地說。“沒有話好說，還盡跑到這兒來添麻煩！”

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