門鈴響的時候，我還在想會是誰。

一段日子，我鎖在家裡昏天暗地地寫文。小說、論文，中文、法語，不斷交替。天氣暖了，暖氣剛斷，腳上的疤依然在，提醒著我別再惦記夏天的裙子。剛寫完小說《翡冷翠》，我把資料收拾齊整，給家裡來個大掃除，窗明几淨的，我沒想過誰會來，更沒想到會是他。

美國和法國的距離，到底沒有中國和法國那麼遠。安祖站在門外，行李包在腳下，臉上有點兒鬍渣。我差點兒問他：你怎麼知道我住在這兒？才想起來，這段日子沒搬過家，我在蒙馬特高地住了1年多了。

1年多的時間，從失意、絕望，到慢慢掙扎著回到現實，腳還沒踩穩，又被一巴掌扇回原地。我脫口而出：“什麼時候回來的？”“剛到。”

他沒怎麼變，曬黑了點兒，套一件印著他學校名字的T恤，有股加州陽光的熱度，大西洋西岸的海風對我來說是陌生的，我承認有那麼一點點陌生的感覺。

沒再說什麼，讓他進了門。我進廚房，從冰箱裡拿出一點兒菜和肉。想煮碗麵時，發覺安祖已經睡著了，躺在地毯上，頭枕著行李，發出舒適輕微的呼吸聲。

我給他留了條子，我要去看小孩子，傍晚回來。

很忙，忙得連回想的時間都沒有。當我趕回家時，安祖已經走了。我想，他或許去看住在養老院的奶奶，或者又回美國去了，甚至，他不曾來過。這一切都是我忙極時想象出來的自我安慰。但廚房裡的麵碗是空的，他真的來過。

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