人在意他的想法，只在意他做的書能賣多少冊。

時沂撐著腦袋進了廁所，衝了把臉。冬天刺骨冰冷的水撲在臉上，凍得神經末梢都麻痺。

他抬起臉，看到髒兮兮鏡子中的自己。

面色蒼白，眼下明顯的青黑，瞳仁黯淡，笑意艱澀。

他一點兒都不開心。

可是能怎麼辦呢？

人生不過是熬。別人也在熬，他怎麼任性？

可是原來時沂連熬的資格都沒有。

一個星期後，他被開除了。

他一言不發地接受了現實，交接完工作，拿了當月結算的工資，立刻整理好了自己為數不多的東西離開了。

時沂抱著紙箱子站在地鐵上，拉著吊環，疲憊地低著頭。

時沂麻木地被腦袋裡一個聲音反覆反覆洗腦。

你好笨啊。

你好沒用啊。

你怎麼什麼都做不好？

他聽到另一個一直沉默的聲音說，對。

時沂又一次承認，自己是個廢物。

他太難受了。他在這座城市裡一點都不快樂。

他今年三十歲了，但是有時候還會覺得自己不過是十八歲的那個男孩兒，站在狹小窗戶前，渾身發抖地看著風雨飄搖的破落花園。繼母在樓下大聲喊他擦地板，父親的柺杖咚咚咚敲在地板上，似乎越走越近了，要重重敲在他的脊背上。弟弟妹妹的尖叫聲此起彼伏。書桌裡一摞沒有用處的志願填報書和幾本高中的筆記，被鎖得嚴嚴實實。

過了十二年了，他依然是這樣的人，沒用，膽怯，容易絕望，無力抗爭。

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